Ho tagliato la barba, con questo caldo non riesco a tenerla tutta. Sono sopravvissuti in ordine sparso baffi e pizzetto, mentre i capelli continuano ad allungarsi. Porto gli occhiali ora e una vecchia amica mi ha consigliato il ciuffo ribelle che rovina senza intesa sulla fronte. Prosit. E chi se ne frega se mia madre continua a dirmi di tagliarli, manco c'avessi quattordici anni come un secolo fa. Anzi ora che ci penso a quattordic'anni non faceva storie perché gli piaceva pettinarli. Davvero lunghi al tempo.
Sinceramente il the con la vodka fa davvero schifo ma avevamo finito la cedrata l'altra mattina, mentre qualcuno era già andato a dormire. Che hai letto l'altra notte? Passa ad Alan Ford che è meglio! E ricordati che lo showbiz è un dinosauro malefico. Pensa al nostro che è scappato in america che qui non se lo filava nessuno. Almeno adesso la tequila la prende direttamente in messico e ci risparmia sull'import. Ecco la prossima volta è meglio le tequila. Voglio diventare il papà dei bidoni sotto casa mia.
Mentre parlo con benedetta dei massimi sistemi, ovvero di come arrivare a fine mese con 700 euro, torna prepotente l'impossibilità di trovare un futuro affettivo decente. Esistono ancora le ragazze per bene? Una donna con cui passare più di una notte? Un clone di Gheddafi sta assordando la mia strada con la sua Harley, ha già fatto fuori una decina di mattonelle di paveè, mentre la crepa sulla trave si sta asciugando. L'altra mattina ha piovuto sui libri, ma nessuno vuole prendersi le sue responsabilità.
Stasera birra rossa.